destionegiorno
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Pensionata dal 2010, faccio tutto quello che per mancanza di tempo non potevo fare. Mi piace scrivere, la poesia come la fotografia, pittura e scrittura, sono per me liberazione della mente. Chi scrive prima o poi vuole mettersi alla prova. E' successo anche a me e fino al 2013 ho partecipato ... (continua)
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Sono malata di niente.
Una terrificante nostalgia
vaneggia a quaranta gradi
e sull’acqua grande, arrossa
come un tramonto rappreso sui pioppi
L’argine si sgretola ogni giorno
per ricucirsi di notte.
La sonorità del fiume
è un punto... leggi...
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Di che colore è la tua ansia?
- Grigia, è solo ombra.
Quando arriva?
- È mattiniera, all’alba con un miagolio
confuso con quello del mio gatto.
Arriva da sola?
- Qualche volta con l’amore
qualche altra con la paura.
Resta a lungo?
- Il tempo di... leggi...
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Camminano in disparte
desiderando palcoscenici.
Hanno ricevuto un numero grigio
alla gara podistica della vanità
ansiose bevono sguardi
pregano illuminazioni.
Sono carne asciutta
dicono qualunque cosa
scrivono ricordi minimi
e respirano... leggi...
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Circonvoluzioni nella testa e nella pancia
l’una è l’eco dell’altra.
Mi scuote i visceri il suo pensiero.
A volte si muore per futili motivi:
una telefonata che non arriva
un volume alto
il rifiuto per un parcheggio di pace.
Non c’è giustizia... leggi...
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Dormivo
i finestrini erano oscurati
mi sono ritrovata così
a una fermata sconosciuta
per reinventarmi la vita.
Dentro... leggi...
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Nel parco silente
apparve solitudine,
biancore di mandorlo.
Strascicava i piedi
trascinando brandelli
ombre
ormai lontane.
Un cane la vide
e unico, la seguì.
Avevano la stessa
infinita fame, ancora
piccole stelle fra gli occhi.
Li... leggi...
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Si è depositata lentamente
come polvere
quella lieve indifferenza
ha imbiancato cuori e mente
paura degli... leggi...
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Una pietra grigia
fu una notte il mio guanciale.
Lì, riposai
tra il volo basso e infuocato
delle civette.
Avvolta dall’odore
di fieno verde e morte
il vento fu il mio abito nuziale.
Brillavano i miei occhi
come gatto in agguato
in una notte... leggi...
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Un giorno ti racconterò di un vento caldo
che piegò i fusti alti del mais
dei chicchi srotolati nella mano
che lanciai forte nella terra
sperando in nuova vita.
Ti dirò delle mie ginocchia sbucciate
cadute flesse in un pianto senza fine
per un... leggi...
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Spezzavamo il pane
e il dolore insieme
sicura camminavo nella vita.
Poche carezze mi avevano forgiata
il tuo rifugio non era sempre miele
spesso ombra fitta e biasimo,
ma anche davanti alla morte
trovai il tuo cibo.
Oggi Il tempo dei rifugi è... leggi...
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Forse un giorno
avrà compassione
il rimorso macchierà
il suo cuore, o forse
il pugno alzerà di nuovo
colpendo un uomo.
La crudeltà di mente
non vede mai il sole,
impera il dualismo
in anime oscurate.
Batte forte il cuore
copre il tuo guaire... leggi...
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Avevo appena parcheggiato l’auto e mi diressi verso le strisce che attraversavano la tangenziale. Le automobili sfrecciavano veloci. Arrivammo nello stesso momento, io e una signora, che con uno slancio si stava buttando, senza guardare né a destra, né a sinistra.
L’ afferrai per un braccio, sembrava la fabbrica del dolore. Forse si stava buttando o forse no, ma cominciò a parlare bevendo lacrime, che stranamente non le cambiavano la voce.
Scorrevano, senza interruzione. La faccia sembrava una di quelle mele rosse che si lucidano e poi si mettono nelle cassette. Una mela lucida che parla.
- E’ difficile vivere ancora – disse.
La guardai intensamente, aveva gli occhi neri e fissi.
- Mio figlio, 20 anni, si è sparato. Col fucile da caccia. Era soldato .-Sono morta anch’ io. Non mi ero accorta che soffrisse. Era a casa da due giorni, in licenza. Era andato nella cantina, sotto al portico. Poi, ho sentito lo sparo.
- Ho raccolto i suoi capelli e la sua carne sulla parete. Non c’è stato nulla da fare.
Non riuscivo a parlare: un dramma assurdo e crudele. Già stanco di vivere a 20 anni, e nessuno l’ aveva intuito.
- Aveva qualche problema, non sopportava la distanza dalla famiglia o dalla fidanzata? – provai a chiedere forse solo nella mia mente, perché non mi rispose.
L’ abbracciai, e tenendola stretta attraversammo la strada. Sentivo e vedevo il suo rimorso: era una mela rossa bucata da due rubinetti vuoti che stillavano acqua.
Lei mi porse la fotografia del figlio. Alto e bello, con gli occhi vuoti e tristi, come quelli di sua madre.
L’ ho portata in un bar, a prendere un caffè, ho provato a consigliarla di farsi seguire da qualche psicologo. Chissà se lo farà!
Oggi ho scritto una poesia, forse riuscirò a non pensarla più. |
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I fatti ed i personaggi narrati in questa opera sono frutto di fantasia e non hanno alcuna relazione con persone o fatti reali.
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