| destionegiorno 
 
    
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  |  | Pensionata dal 2010,  faccio tutto quello che per mancanza di tempo non potevo fare. Mi piace scrivere, la poesia come la fotografia,  pittura e scrittura, sono per me  liberazione della mente.  Chi scrive prima o poi vuole mettersi alla prova. E' successo anche a me  e fino al 2013 ho partecipato  ... (continua)
 
 
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                | Il tuo braccio di cenere ha conservato una postura strana e vuota
 in bilico nel tempo statico
 che sfuma
 tra le tende...  leggi...
 
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                    | Di che colore è la tua ansia? -	Grigia, è solo ombra.
 Quando arriva?
 -	È mattiniera, all’alba con un miagolio
 confuso con quello del mio gatto.
 Arriva da sola?
 -	Qualche volta con l’amore
 qualche altra con la paura.
 Resta a lungo?
 -	Il tempo di...  leggi...
 
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                    | Camminano in disparte desiderando palcoscenici.
 Hanno ricevuto un numero grigio
 alla gara podistica della vanità
 ansiose bevono sguardi
 pregano illuminazioni.
 Sono carne asciutta
 dicono qualunque cosa
 scrivono ricordi minimi
 e respirano...  leggi...
 
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                    | Circonvoluzioni nella testa e nella pancia l’una è l’eco dell’altra.
 Mi scuote i visceri il suo pensiero.
 
 A volte si muore per futili motivi:
 una telefonata che non arriva
 un volume alto
 il rifiuto per un parcheggio di pace.
 
 Non c’è giustizia...  leggi...
 
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                    | Dormivo i finestrini erano oscurati
 mi sono ritrovata così
 a una fermata sconosciuta
 per reinventarmi la vita.
 Dentro...  leggi...
 
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                    | Nel parco silente apparve solitudine,
 biancore di mandorlo.
 
 Strascicava i piedi
 trascinando brandelli
 ombre
 ormai lontane.
 
 Un cane la vide
 e unico, la seguì.
 
 Avevano la stessa
 infinita fame, ancora
 piccole stelle fra gli occhi.
 
 Li...  leggi...
 
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                    | Si è depositata lentamente come polvere
 quella lieve indifferenza
 ha imbiancato cuori e mente
 paura degli...  leggi...
 
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                    | Una pietra grigia fu una notte il mio guanciale.
 Lì, riposai
 tra il volo basso e infuocato
 delle civette.
 Avvolta dall’odore
 di fieno verde e morte
 il vento fu il mio abito nuziale.
 Brillavano i miei occhi
 come gatto in agguato
 in una notte...  leggi...
 
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                    | Un giorno ti racconterò di un vento caldo che piegò i fusti alti del mais
 dei chicchi srotolati nella mano
 che lanciai forte nella terra
 sperando in nuova vita.
 
 Ti dirò delle mie ginocchia sbucciate
 cadute flesse in un pianto senza fine
 per un...  leggi...
 
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                    | Spezzavamo il pane e il dolore insieme
 sicura camminavo nella vita.
 
 Poche carezze mi avevano forgiata
 il tuo rifugio non era sempre miele
 spesso ombra fitta e biasimo,
 ma anche davanti alla morte
 trovai il tuo cibo.
 
 Oggi Il tempo dei rifugi è...  leggi...
 
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                    | Forse un giorno avrà compassione
 il rimorso macchierà
 il suo cuore, o forse
 il pugno alzerà di nuovo
 colpendo un uomo.
 La crudeltà di mente
 non vede mai il sole,
 impera il dualismo
 in anime oscurate.
 
 Batte forte il cuore
 copre il tuo guaire...  leggi...
 
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        |  Quanto tempo è rimasto solo?Quanto tempo gli sarà servito per decidere di annullarsi?
 Quanto tempo per scegliere la corda, per assicurarsi che il cappio fosse stabile, col nodo ben fatto?
 Quanto avrà atteso che qualcuno insospettito dal silenzio o dal sottile rantolo dell’ agonia, cercasse di entrare?
 Solo e inascoltato. In mezzo ai compagni allegri di vita e di scherzi.
 Solo. Accanto a padre, madre.
 Solo, mentre la sorella giocava.
 Solo. Senza nemmeno il sentore e il conforto della volontà superiore che decise l’ origine e il divenire del mondo, padre o madre, chissà!
 E sempre solo nel gioco infinito e ipnotico della pallina da inseguire nel cellulare venuto anch’ esso a noia.
 Senza accorgersi della madre che rispettava i suoi silenzi, perché se voleva smussarli lo infastidiva.
 Ancora solo, oggi che uno scampanio cupo richiama adulti e ragazzi verso un abbraccio emotivo atteso invano da vivo.
 Solo e al centro, circondato da rimpianti, rimorsi e lacrime di chi resta, sconvolto e attonito. Al centro, ora che vibra soltanto pace.
 Ora che dall’ altra dimensione non è più solo, amalgamato all’ anima del cosmo, ora si, può perdonare questo mondo imperfetto, incapace di calore.
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| I fatti ed i personaggi narrati in questa opera sono frutto di fantasia e non hanno alcuna relazione con persone o fatti reali. |  
 
 
			
			
				| «Dedicato a G. di 14 anni, suicidatosi il 24 settembre 2019.» |  
				
			 
 
			
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